De ce nu pot să mor frumos
ca plopii-nalți cu săbii drepte,
știind înghețul să-l aștepte
pe vârfuri lungi de abanos?

De ce și lacrimi ne-nțelepte
și-atâtea frângeri de prisos?
De ce nu pot să mor frumos
ca plopii-nalți cu săbii drepte?

De ce atât tumult în piept e
și nu-mi dă creștet maiestos
și brațe-n sus ca niște trepte?
Ca plopii-nalți cu săbii drepte,
de ce nu pot să mor frumos?