Au cimetière, il y a beaucoup d’os.
Beaucoup sont déjà en poussière.
Au cimetière, il y a beaucoup d’os.
Il y a aussi les os de ma mère.

Ceux-là, je ne sais pas pourquoi
- L' amour ici peut beaucoup faire -
Ceux-là, je ne sais pas pourquoi
N’ont guère changé sous la terre.

Ils sont un peu mes os à moi.
Les jours qui passent, je m'en sers.
Ils sont un peu mes os à moi,
Je me confonds avec ma mère.

N’allez donc pas au cimetière.
Ils sentent si bon, les lilas !
N’allez donc pas au cimetière,
Je vous dis qu’elle n'est pas là.

(Maurice Carême, Complaintes, 1975)