Ну, здравствуй, красавица! Вот и осень… Ну, здравствуй, красавица! Ты горда – величавая стать! До чего ж тебе, милая, нравится Самоцветами ярко сверкать… Не тряси своей рыжею гривою. В серебристом тумане, с утра, Злой борей, за повадку игривую, Вмиг лишит красоты... Будь мудра - Растяни фестиваль увядания, Чтоб цветеньем вторым оживить Молодые мечты и желания, И томленье, и юную прыть… И не злись, что опять рецидивы… Если любим, то значит – мы живы! Поздняя осень По кромке горизонта тополя – Трепещут, как ресницы над зрачком, Дрожит березка в платье шутовском, Раздетая бореем догола. Укрылись охристым ковром поля, Плакучей ивы пряди с ветерком Затеяли игру, а в горле - ком... Кого обманешь этим? Voila*: Прозрачен сквер, застенчив и смущён – Не скроет более влюбленных он От глаз старушек праведных - листвой… Фальшивым золотом укрыт газон, А ветер – ловелас и пустозвон Последней розе прошуршит: «Я – твой!» Прощальный туш Гонцы зимы – ветра - торопят осень в путь, И плакальщиков грёз приводят ныть и плакать, Что листьев веера растаптывая в слякоть, Потоки лживых слёз над ними шумно льют. Судьба несёт пургу, и тянет в бездну сна, И нет альтернатив, прогноз погоды ясен… У времени в долгу – долг платежами красен - Сезона блеск фальшив, поддельная казна… Как стонет в унисон с деревьями земля! Пора умерить рысь, промокнуть и смириться… Грозы густой крюшон без жажды пьёт криница, Возносят ветви ввысь, без веры, тополя. А дождь рыдал и пел на струнах наших душ, На деках зябких тел сыграв прощальный туш…