Au-dessus de nous, comme une étoile au-dessus de la mer,
Elle cherchait de son rayon la neuvième vague, celle qui tue.
Tu l’appelais malheur et chagrin,
Pas une fois tu ne l’as appelée « joie ».

Le jour, elle était devant nous comme une hirondelle
Comme un sourire sur des lèvres.
La nuit, comme une main de glace, elle nous étouffait
Tous les deux à la fois. Dans des villes différentes.

N’écoutant aucun panégyrique,
Oubliant tous les péchés d’autrefois,
Tombant sur nos oreillers d’insomnie,
Elle murmure des poèmes maudits.

23-25 juillet 1963

(Anna Akhmatova, Requiem. Poème sans héros et autres poèmes 2007)